Será Venganza, el documental que desnuda cómo se violan los ddhh en Argentina

Me conmueve el dolor, me rebela el insulto

Es el papá de uno de los Héroes del ARA San Juan, el Teniente de corbeta Alejandro Damián Tagliapietra.

Luis Tagliapetra dice y dice y dice y vuelve a decir. En parte dice, por el dolor profundo que nadie puede imaginar ni saber. Pero en parte dice también por ignorancia, ideología... o conveniencia.

Que el ex convicto, recibido de abogado en la cárcel tras purgar una pena por autos mellizos, diga que "la bandera argentina es un trapo y nada más", o que mienta: "El jefe de mi hijo me dijo que estaban todos muertos", es decir no desde el dolor, sino desde un lugar que acepto, no comparto, y me obligan a levantar la mano para decir yo también.

El ex convicto Luis dice: " “La historia de mi hijo y la de los otros 43 tripulantes, es una historia de vida y de sacrificio. Mi hijo pasó primero por la Escuela de Oficiales y luego por la de Submarinos, que es muy restrictiva, porque tienen que prepararse muy duramente tanto física como psicológicamente. Viene soñando con ser marino desde los 12 años, cuando se produjo su ingreso a la escuela de la fuerza”. 

Pero el ex convicto calla que en el legajo de su hijo Héroe figuran varios informes psicológicos comentando sus dificultades personales producto de un padre ausente, pero por suerte, criado por su madre.

El ex convicto dice: "Estamos destruidos, cuando el jefe de mi hijo me llama de la Base Naval de Mar del Plata y me dice que los datos del famoso ruido estaban corroborados, que era el submarino, que había sufrido esta implosión y que, por añadidura estaban todos muertos, fue terrible"

Pero el ex convicto calla que en realidad, la historia fue muy pero muy distinta, informados los familiares de la explosión, el ex convicto se acercó a ese jefe y le insistió durante un buen rato para que le diera su opinión; finalmente el oficial le dijo que "en su opinión, y por lo informado, él pensaba que posiblemente estuvieran muertos".

No está mal hablar desde el dolor... y el dolor se respeta. Lo que me niego a respetar, es la falta de respeto a nuestros símbolos y nuestras instituciones... no acepto que nadie se ampare en su dolor, para intentar destruir lo que es orgullo de todos.

Acepto que me hablen desde el dolor... lo que no acepto es que desde el dolor, me insulten o me mientan.

Horacio R. Palma

Escribidor contumaz

País potencia.. país dolor

El dolor lo respeto hasta lo profundo. El dolor es intransferible, es íntimo y es por sobre todo, egoísta. Claro que lo sé.

El dolor es de uno y de nadie más.

Este hombre ha perdido un hijo, un hijo que ha dejado la vida por su Patria y por su bandera, aunque su papá repita por la tele que la bandera por la que su hijo dio la vida, es solo un trapo y nada más.

El papá quebrado de dolor, le agradece la ayuda con su abrazo que es ahora corazón, al soldado de la mayor fuerza bélica...

A veces pienso que si nuestro país no hubiera caído en manos de los peores, esos que piensan que la patria es el otro y no Todos, y la bandera tan solo un trapo... hoy, el quebrado de dolor y agradecido por la ayuda, podría ser perfectamente el soldado de ese país potencia, ese soldado orgulloso de su bandera y de su Patria.

Doloroso es caer en la cuenta que ese país potencia nació hace casi casi, el mismo tiempo que nuestro país dolor.

Horacio R. Palma

Escribidor contumaz

A los 44

Si pudiera elegir mi tumba

Sería el fondo del mar.

Adonde mora la calma

y pocos saben llegar.

Si pudiera nacer de nuevo

Volveria a ser lo que fui

Servidor de mi patria

sin priorizar nada mas

Si pudiera regresar

seguro me volvería a ir.

Si la misión a cumplir

no he podido acabar

Cúbranme de plegarias

entre cuentas de rosarios

Allí donde yace mi osario

En lo profundo del mar

Que me acunen las algas

con un canto de sirenas

y me lleve un hipocampo

viajando a la eternidad

Que me acaricien las aguas

y que la esperanza emerja

para aquél que con su llanto

no entiende mi libertad

Que soy un hombre de mar

por vocación al servicio

que no fue vicio el naufragar

sin oparte de mi historia

La que yo quise escribir

entre la tierra y la roca

la que invoca mi honra

cuando salgo a navegar

Si la escotilla se cierra

o el periscopio no emerge

si las costillas aprietan

o se sulfatan las fuerzas

nada de eso ha de cambiar

 mi vocación de servicio

Mi defensa en la frontera

mi orgullo por ser del mar

Si volviera  nacer de nuevo

volvería a ser lo que fui

instrumento preso de paz

con corazón de delfín

No me lloren frente al agua

no me busquen.. no me perdí

pues yo  me he encontrado

en la azul profundidad

Dad a su vida una causa

sin pausas para seguir,

Id con la cabeza alzada

si a mi nombre pronunciáis

No existe honra mas grande

que a la vida renunciar

cuando se elige a conciencia

ser un hombre de ultramar

Dad a su vida una causa

sean personas de paz.

Y cuando el alma les queme

pongan manto de frialdad.

No justifiquen sus actos

con rencores insolentes

que fui lanza valiente

Que se arrojó por amar

Que mi nombre se despegue

de toda venganza vana

Y  recuerden mis valores

si es que me van a honrar

Si eligiera yo mi tumba

seria l fondo mas azul

donde ninguna cruz pesa

y todo se amansa al pasar

Donde mi corazón retumba

y me hago luz emergente

Y lejos de toda muerte

vuelvo a  ser hombre se sal

No me sufran frente al agua

yo nunca estuve perdido

ni he vivido a la deriva

Buscando una identidad

Si pudiera nacer de nuevo

volvería a ser lo que fui

Un servidor de mi Patria

sin priorizar nada mas

Amilé

Dedicado a la tripulación del ARA San Juan

Así mataba el terrorismo en Argentina

Y ahí está Maby Picón, desde el fondo de la injusticia, pidiendo justicia.11 tipos planearon aquella tarde arruinarle la vida. Y lo lograron.Fue un mediodía caluroso de un primero de diciembre. La locura y la muerte se arrebujaron entonces en las manos de once hijos de puta.

La calle se llama Ayacucho, pero ésta es otra batalla. El capitán Humberto Antonio Viola, 31 años, estaciona su auto Citroen Ami 8 frente a la casa de Ayacucho 233, a pocas cuadras de centro de la capital tucumana. Allí viven sus padres. De pronto, tres autos le cierran el paso. No avisan. Nunca avisan. Ellos hablan con balas. Disparos, gritos, confusión. Humberto Antonio Viola trata de defenderse y defender a los suyos, sabe de memoria cómo matan estos tipos. Se desespera, sabe que después de las ráfagas primeras vendrán a rematarlos. Siempre hacen lo mismo. Quiere defenderse, pero un escopetazo lo mata en acto. En el asiento de atrás queda muerta también su hija María Cristina, de 3 años. Otra bala se clava en la cabeza de María Fernanda, su otra hija de 6 años.

En la puerta de la casa grita paralizada su mujer Maby. Desde sus 26 años, ve cómo en unos segundos le arrancan media vida. Conmoción en el barrio. Conmoción en Tucumán. Terror en todo el país. Las noticias muestran una joven mujer embarazada llorando frente al cajón de su hija y de su marido. Y del cementerio de Yerba Buena, parte Maby al sanatorio donde su otra hija, María Fernanda lucha por escaparle a la muerte. Ahí está Maby… todo dolor y todo amor. Con su panza enorme que más tarde será Luciana. Maby solo llora y reza. Reza y llora. Tiene buenas razones.

El país que la mira, grita venganza… también tiene las suyas.

Los asesinos que ese mediodía le arruinaron la vida, escaparon con una sonrisa en los labios. Así lo dicen todos los testigos. Se fueron satisfechos, como disfrutando la muerte. Se enjuagaron un poco la sangre. Tal vez aún festejaban la victoria de tanta muerte. Los imagino… sentados en una mesa frente a la máquina de escribir. Y con los cuerpos aún tibios, velados por la Patria, contaron así su puta hazaña: Ejército Revolucionario del Pueblo, (ERP), brazo armado del PRT - Partido Revolucionario de los Trabajadores, parte de guerra: "A las 12.45 hs. se colocaron los coches en posición de espera; a las 13.13 pasó el Objetivo y se aproximan el auto operativo y el de apoyo... queda el auto semicruzado en la calle cortando el tránsito... El automóvil operativo se aproxima hasta la altura del objetivo, quedando medio auto adelantado. Situación extraordinaria. Siempre en los chequeos el sujeto descendía, en esta oportunidad la que descendió fue la esposa... disparan el primer escopetazo que da en el parante delantero izquierdo del parabrisas, el sujeto se agacha en ese momento y los balines dan de rebote a la pibita de 3 años que estaba atrás. El compañero de la ametralladora desciende y metiendo el arma por la ventanilla dispara una ráfaga corta (4 tiros) que dan al sujeto que igualmente desciende... los disparos le dan a la base del pulmón izquierdo... Al bajarse del auto le disparan el segundo escopetazo que pasa sobre el sujeto agachado... el sujeto corre hacia la calle San Lorenzo. El compañero de la ametralladora dispara con pistola... erró, adelanta y dispara otro tiro que frena al sujeto... El compañero ametralladorista remata con un tiro en la cabeza... inmediatamente el compañero de la escopeta le dispara a quemarropa un escopetazo y otro tiro de gracia... las heridas de la hija de 5 años no hallan explicación, salió de rebote en los disparos de gracia...".

Hubo un antes y hubo un después en el grito del pueblo. Vaya si lo hubo.

Los asesinos de los Viola se sacaron la careta, y se burlaron delante de todos aquél mediodía caluroso de una Tucumán inundada de sangre.

Horacio R. Palma

Escribidor contumaz

Ni Boudou, ni nadie...

He visto a mucha gente sufrir hasta lo profundo.

A muchos de los presos políticos los he visto soportar el maltrato. La vejación. La violación a la intimidad. Los he visto gritar un grito ahogado, que nadie nunca quiso acompañar. 

Aún así, sea Boudou, López, De Vido, Ricardo Cavallo o Patti, hay umbrales que como sociedad no deberíamos aceptar que se crucen. Nunca.

No me gusta el regodeo en la desgracia ajena. Me revuelve las entrañas ver cómo algunos aprovechan la vulnerabilidad del que ha caído en desgracia, para humillarlo sin sentido.

Los derechos humanos nos comprenden a todos. Siempre.

Me chocaron mucho las imágenes de la detención de ex vicepresidente de nuestro país. Recordé inmediatamente imágenes que me dolieron hasta el alma hace unos años, cuando los Boudou eran los "empoderados" y aplaudían el regodeo de la humillación en sus adversarios.

Cosas del destino, hoy le tocó a él.

En este tipo de actitudes, como sociedad, nos debemos un mundo de sensatez y respeto. Ni los unos… ni los otros. NADIE.. NUNCA

Horacio R. Palma
Escribidor contumaz....

El HPC era una fiesta

Julio...donde vos estás, estuve de visita mil veces. 

Vas a ver que lo que tus jefes llamaban Hospital, es una mierda que no tiene ni gasas. Que lo que tus jefes aseguraban servía hasta para enfermos cardíacos crónicos, no sirve ni para una descompostura de estómago. A veces no hay agua.. a veces no hay luz.. o enchufas un horno en el toma incorrecto, y los días sin luz, se harán semanas.

Desde las ventanas vas a ver rejas, algo de pasto.. y màs rejas. Y al fondo.. en el ala correcta.. vas a ver barrios humildes a los que ustedes les arruinaron la vida. 

Vas a ver que la mitad de los días no vas a tener agua caliente.. pero no importa.. según tus jefes de antaño, los viejos que estaban allí por haber combatido al terrorismo, no se merecían agua caliente...ni siquiera cagar escondidos. Mientas vos estas sentado en el inodoro, alguien se asomará por la ventana de la puerta solo para ver cagar al otrora todopoderoso señor. Y te va a caer la ficha, siempre cae, si valió la pena haberse cagado en tantos..

Sos un tipo inteligente Julio, se nota, por eso estoy seguro que esta noche te pasarán horas con insomnio, maldiciendo haberte encogido de hombros por tantos y tantos.

Sabé que allí donde dormirás en las próximas noches, han dormido viejos muy dignos. Que no se ampararon en fueros, que no contrataron a un abogado por millones, que aguantaron estoicos ser atendidos en un lugar inmundo. Cuando quieras hablar por teléfono, tus familiares te reconocerán, si funciona el teléfono claro, por esa inigualable voz que avisa que la llamada proviene de un Establecimiento Penitenciario que, curiosamente.. le falta todo todo todo ... lo que funcionarios y políticos comos vos y tus jefes.. se robaron durante una década. Las vueltas de la vida Julio...

Suerte... y que tengas muchas visitas siempre. Porque la soledad, amiga de los malos tiempos, angustia y enferma los huesos

Horacio Palma

Escribidor contumaz...

Micaela García #FuimosTodos

El dolor hasta los huesos. El dolor en sus calles angostas. El dolor por sus veredas estrechas, por el costado del río de las mil vueltas. El dolor por entre el verde bien verde de las chacras. El dolor traqueteando por el empedrado desparejo, por el ripio lavado, por las calles con huellones de barro, por sus plazas ahítas vida. El dolor porque ha sido otra vez lo inconcebible en las entrañas del pueblo que nunca fue esto, pero que se está empezando a acostumbrar a serlo.

Quiera Dios que nunca amanezca resignado a lo peor.

Quiera Dios que nunca nos dejemos vencer por los peores.

El dolor inmenso porque ha sido una joven, y una joven con inquietudes, con ideales, con militancia por lo que creía. Esa juventud que aspira a más, y a dar, y a creer, y a luchar en paz por lo que cree, aunque en esa lucha se le vaya la vida.

Y ante esa juventud, de su lado o en las antípodas: yo me quito el sombrero.

Mica, Gualeguay no era así, te lo juro. Y hablo del Gualeguay de ayer nomás. Gualeguay era pueblo de puertas abiertas, de caminares sin miedo. De niños aventureros que se perdían en medio de los pastizales en busca de ranas, de pájaros… de mandarinas, o de sueños. De jóvenes de pesca por las noches en el río. De chicos jugando en la vereda y de chicas volviendo a sus casas con sonrisas y sin miedos.

No me voy a sumar al coro que gusta resumir todo, subrayando con lavable rojo lo que le conviene. Y nos confunden queriendo. O sin querer.

A Mica no la mataron por ser mujer. Es tan obvio que hasta resulta difícil creerlo. Resumirlo así es fácil. Tan fácil como poner nuestras responsabilidades en la vereda de enfrente… o colgarlas en la soga de la ropa del vecino, para que las seque otro sol con otros vientos. O lo que es peor, creyendo que puede pagar sus culpas con una recompensa de 500 mil pesos.

A Mica la matamos entre todos, con lo que hemos venido haciendo. O hemos venido dejando hacer.

Lo repito mil veces.

A Mica la matamos entre todos, con lo que hemos venido haciendo. O hemos venido dejando hacer

El asesino nos avisó hace mucho tiempo lo que iba a hacer. Pero desde hace algún tiempo, a nosotros nos gusta hacernos los distraídos y llorar sobre los dolores derramados, antes que tomar el toro por sus astas.

El asesino avisó hace mucho tiempo lo que iba a hacer. Y lo que duele hasta el infinito, es que tuvo un poderoso cómplice que lo apañó con su lapicera de nácar, desde su sillón de “rey” y le dijo: “vaya… y haga”. Y levantó la reja de la jaula y lo soltó en medio de nosotros sin siquiera poner un cartel de aviso o de peligro.

Total, el rey está a salvo en su torre de marfil.

Claro que lapicera, sillón, vida a cuerpo de rey y cada gramo del marfil de su espesa torre: se le pagamos nosotros.

La pagamos usted y yo… y la pagó muy caro Mica.

Al que más barato le salió, fue al hijo de puta que la mató.

A Mica la matamos entre todos nosotros… y Mica son mis hijos, son nuestros padres, nuestros abuelos. Somos nosotros.

La mató una sociedad absurda que recoge de un pastizal lo peor de ella… y a la mañana siguiente, cuelga sus miserias en el patio del vecino.

Basta. ¡¡BASTA!!. O nos hacemos cargo, o nos cargarán a todos.

Descansa en paz Micaela García… sé que ya es tarde. Sé que ya no te sirve de nada. Pero de todos modos, llévate mil perdones y mil más de todos nosotros, tus mayores, que no supimos saberte cuidar esa sonrisa franca, que hoy nos hace llorar a todos.

Horacio R. Palma

Escribidor Contumaz

#1A

La grieta... si que hay una grieta inmensa y profunda. 
No sé cuándo empezó, si nació con nosotros o la incubó alguien para cagarnos la vida y el país y el futuro.
Hoy salí a la calle, como muchas otra veces. Salí con los argentinos que no sienten que deben recibir, sino que saben que hay que ganárselo.
Con los argentinos que conocen sus derechos, pero también se hacen cargo de sus obligaciones. 
Cientos de miles embanderados con nuestro único y sublime color: Celeste y blanco.
Cientos de miles de argentinos abarrotando las plazas y las calles, sin un solo empujón. Sin un solo desmán. Sin una sola pared pintada ni la Catedral quemada ni la sinagoga profanada ni la plaza pisoteada ni las heces en las calles.
Cientos de miles de argentinos con realidades diferentes, unos con más, otros con menos, pero todos que la luchan y la reman sin resentimiento.
Niños, jóvenes, adultos y ancianos. Con bastones, en sillas de ruedas, con muletas, con mascotas.
Ni una palabra fuera de lugar, ni una sola falta de respeto.
Cantar el himno, festejar la lucha y la calle... y volver en orden.
La grieta abismal, entre la Argentina profanada y la Argentina digna. Entre los que intentan desmadrarla, y los que laburan cada día para que no desaparezca. Entre los que solo exigen sus derechos, y los que se hacen cargo de sus obligaciones.
Esa grieta enorme y profunda, entre una Argentina que agoniza tras años de vejaciones, y otra que está pariendo un cambio profundo y definitivo, gritado por los que nos cansamos de callar.
Horacio R. Palma
Escribidor Contumaz

Oh Capitán, Mi Capitán... todavía los 70

Me conmovió la historia del capitán. 

En los 70, las circunstancias de nuestro país lo pusieron a combatir contra el terrorismo. 

El con su uniforme, los terroristas escondidos, y matando por la espalda.

El con su uniforme y a cara descubierta, llegó hasta esa esquina de ese barrio... de noche. Los terroristas lo recibieron a balazos y hasta tiraron con lanzacohetes por la ventana... dos compañeros del capitán perdieron la vida.

Quedaron tirados en la calle esa noche, con uniforme y a cara descubierta.. las tripas también al descubierto.

Desde adentro de la casa no hubieron más razones que las caras tapadas, y la balacera infernal. 

Uno de los terroristas se tiró desde la terraza, gritando una supuesta victoria de una revolución tan imbécil como lejana.

Al final, el silencio le ganó al infierno en aquella esquina de locura y de muerte. 

De uniforme y cara destapada, el capitán recorre la casa: Armas, bombas a medio terminar, imprenta casera, cianuro en bolitas... varios muertos con cara tapada, con documentos falsos. Muertos que nadie nunca reclamó. 

Por entre los escombros, una bebé llora dentro de lo que parece haber sido un baño. El capitán desespera sus manos y se las corta en el intento desesperado por rescatarla. 

La lleva al hospital... el captián de uniforme y cara destapada y documento en mano, más los médicos de la guardia...le salvan la vida.

Pasaron más de 30 años... la bebé ya es mujer y le han prometido no la revolución por la que murieron a sangre y fuego sus padres, sino más de 200 mil dólares. 

Los registros del hospital dicen exactamente el nombre y el grado de quien le salvó la vida... pero el estado cómplice del terrorismo lo viene a buscar para encerrarlo: "Robo de bebé" dice el papel que escribió algún hijo de puta.

Ya sin uniforme, pero siempre a cara destapada... el viejo soldado se pega un tiro y no se entrega.

Y allí el círculo de muerte se cierra, idéntico. Triste. Patético.

Horacio R. Palma

Escribidor contumaz

Los arruinadores de sueños...

Ingeniero Reinaldo Dal Bosco. 

Asesinado por Montoneros 16 de octubre de 1975 junto a Raúl Sanguinetti

Los arruinadores de sueños tuvieron su día de puta gloria aquél 16 de octubre.

Cinco minutos les llevó acribillar a Rino y a Raúl.

Con 50 tiros a quemarropa y por la espalda, un grupo terrorista de Argentina que firmaba Montoneros… ahogó su sed de sangre y de muerte en una esquina de Adrogué.

Una mujer saluda desde la puerta de su casa. Una frenada, un choque.

Ráfagas de plomo.

Nube de pólvora.

Los gritos que crispan una mañana apacible.

Los tiros de gracia para rematar con saña.

Un motor acelerado, un barrio que despierta.

Un hijo pequeño que corre hacia el auto, e imprime para siempre en su memoria esa cruenta imagen de la muerte de su padre en medio de un río de sangre.

Noches enteras de llanto en la soledad de un dormitorio oscuro. En la habitación de al lado, dos niños se muerden los labios y aprietan los puños llenos de porqués… pero siempre vacíos de respuestas.

Rino ha comprado su primer auto cero kilómetro, y junto a Nilda deciden un viaje para “ablandarlo”. Antes era así.

Mirá lo que son las cosas… Rino escapó junto a su familia de una Italia en guerra: eligieron Argentina.

Y aquí estudió y se recibió de Ingeniero y formó una familia y puso sus sueños, en en manos de su amada Argentina.

Rino amó a la Argentina, con las mismas fuerzas con que la odiaron quienes lo cortaron en dos a balazos.

La foto lo muestra sereno en un alto en los caminos de su querida Argentina.

Un camino sinuoso atrás, una mirada hacia adelante, una piedra en el camino.

Claro que no lo sabe, pero ese mismo Ford Falcon será luego su mortaja en la esquina de su casa. Reinaldo Dal Bosco y Raúl Sanguinetti terminaron sus vidas dentro de este auto, acribillados por los adoradores del terror.

Raúl Sanguinetti... acribillado junto al Ingeniero Reinaldo Dal Bosco

¿Quiénes fueron?, se preguntan cada día su esposa y sus hijos. Y en verdad puede haber sido cualquiera de los tantos Montoneros que caminan por la vida orgullosos de tanta muerte… Carlos Kunkel, Patricia Bullrrich, Cirilo Perdía, Vaca Narvaja, Horacio Verbitsky… el ahora fiscal Di Lello, o Marcela Durrieu, la mamá de Malena Galmarini, esposa de Sergio Massa. O algún Galmarini. O Graciela Daleo, o algunas de las niñas Carlotto antes de ovular o tras algún coito de ocasión en nombre de una Revolución que pedía sangre a cambio de un orgasmo.

Y aunque no hayan sido ellos, que es lo más probable… obviamente lo fueron.

Claro que nuestro silencio… y el miedo a contar la Historia, terminaron de moldear la impunidad.

Las Víctimas del terrorismo en Argentina no tienen voz… no tienen rostro... no tienen justicia… ¿porqué?. Simplemente, porque los asesinos, los arruinadores de sueños, aquellos que asesinaron para sembrar el terror, están en el Poder.

Horacio R. Palma

Escribidor contumaz

5 de Octubre... el ejemplo Hermindo Luna

Hermindo Luna, a la izquierda de la foto

Hubo un tiempo en que Argentina había sacado todos los premios de locura, en la imbécil Lotería de la violencia. No fue hace mil años… ni doscientos, sino que fue ayer nomás.

La Historia intentó ocultarnos aquél tiempo, solo para proteger a los cobardes.

Pensá que en una tórrida tarde de un 5 de octubre de 1975, un grupo de terroristas argentinos, financiados en partes iguales, por el Estado Cubano y por lo recaudado en delitos comunes … se armaron hasta los dientes, secuestraron un avión de Aerolíneas Argentinas, tomaron el Aeropuerto de Formosa, fusilaron a un policía que estaba allí de custodia, en caravana partieron hacia el Regimiento de la ciudad, entraron a sangre y fuego, fusilaron a los soldados que se duchaban, y a los que no se rendían, y a los que levantaron las manos porque no entendían….imaginate lo que eran de hijos de puta, que sus hijos se inventaron el mote de “jóvenes idealistas” porque se les caía la cara de vergüenza.

Pero la prepotencia del terrorismo organizado en el delirio y en el odio, se topó con la humidad y el coraje y el temple y el amor a la Patria y a su tierra y a sus cosas del Soldado formoseño.

Pequeño gran detalle.

Son las pequeñas grandes cosas que salvan a la Argentina cada vez que los hijos de puta intentan robarla, asaltarla… o terminar de saquearla.

Toda una organización asesina, se topa en la puerta de un Regimiento, en la siesta abrazadora de la heroica Formosa, con el Coraje del Negro Luna.

Yo no creo en las casualidades.

El coraje y la humildad de Hermindo Luna están bajo bandera en el Regimiento de Formosa, justo la misma siesta en que el porteño prepotente intenta imponer su terror. El Negro Luna está prestado del monte formoseño, donde coraje y amor a la tierra se aprenden poniendo cuerpo y alma: laburando. El Negro Luna está curtido de monte y de espanto, no lo asusta la lucha escarnecida ni lo frenan las palabras floridas y huecas de un terrorismo ilustrado en otras banderas, banderas que no son celestes ni blancas.

El Negro Luna está bajo bandera, armado con dos brazos fuertes, un corazón enorme como sus “pelotas”, una voluntad de piedra y el Amor a la Patria mamado de su familia.

Allí, donde nadie lo imaginaba, El Negro Luna, curtido de monte y escondiendo el miedo, levantó la cabeza  y agachó su rodilla y empuñó el fusil que le dieron para defender a su Patria

“Rendite negro, que con vos no es la cosa”, grita el terrorismo ilustrado.

“Acá no se rinde nadie carajo!!” grita Luna con grito heroico de Patria.

El final de lo acontecido aquella tarde, lo recuerda en el Bronce todo el pueblo de Formosa.

La humildad, y el coraje, y el amor a la Patria del Soldado Formoseño, vencieron aquél 5 de octubre y  para siempre, a la prepotencia terrorista ilustrada, que subestimó a los hijos de nuestra tierra.

Mientras los hijos de puta tuvieron que cambiarse el nombre y mentir la historia, los herederos de la sangre Luna, sinónimo de Soldado formoseño, lucen orgullosos su Victoria.

Horacio R. Palma

Escribidor contumaz...

6 de Septiembre... Sobre Héroes y tumbas

Varios  de los integrantes de banda terrorista que un 6 de Septiembre de 1973 atacó el comando de Sanidad Militar que con su vida defendió Duarte Ardoy, fueron funcionarios estatales: Hernán Invernizzi, el soldado traidor que abrió las puertas del Comando a los guerrilleros, es aún hoy funcionario en el área de Derechos Humanos del gobierno de la Ciudad de Buenos Aires. Y uno de los jefes guerrilleros que aquél día entró a sangre y fuego, Eduardo Anguita, trabaja en Radio Nacional, y fue hasta hace poco gerente de Canal 7... la televisión pública.

Desde el 2.004 el enemigo de ayer, volvió a declararle la guerra al país. Los presos políticos de hoy son en cierto sentido las nuevas Víctimas del terrorismo, un terrorismo que hoy pelea con otras armas. Los terroristas de ayer están hoy en el poder buscando venganza. Y las fuerzas armadas actuales son cómplices de las políticas de destrucción de la defensa nacional.

Enriqueta Duarte

En el día en que se recuerda la muerte en combate del Coronel Duarte Ardoy, héroe y Víctima del terrorismo de Argentina, es bueno recordar la que denuncia hecha por una prima de él, Enriqueta Duarte. Enriqueta Duarte no solo es prima del Coronel Duarte Ardoy, es una de las pioneras de la natación argentina. Olímpica en Londres 1.948, primera argentina en cruzar a nado el Canal de la Mancha, y la primera persona del mundo en cruzar a nado las heladas aguas del Lago Nahuel Huapi.

Eduardo Anguita

Ella cuenta el dolor profundo de la familia, que durante tantos años sufrieron el olvido y el silencio, que a veces duele tanto como la tragedia de la muerte. Cuenta aquél discurso anodino dicho en el funeral de Ardoy en su Regimiento de Patricios… parece que el miedo y la política obsecuente ya calaba hondo en algunos. Cuenta su prima de cuando hace un tiempo llamó a Invernizzi, el soldado traidor que entregó el Comando a los terroristas. Lo llamó a su despacho oficial, y le gritó ASESINO… y contó cómo el hijo de Eva Giberti se quedó sin palabras, y cortó la comunicación. Y Enriqueta Duarte cuenta lo más doloroso… que cuando al fin, después de muchos años de pelear contra la burocracia estatal, pudo hacerse la familia del Coronel Duarte Ardoy, héroe y Víctima del terrorismo de Argentina, de su partida de defunción…. adivinen qué?. La partida de defunción de Duarte Ardoy, héroe y Víctima del terrorismo de Argentina, estaba burdamente adulterada. El Estado argentino tachó de la partida de defunción los vestigios de las balas terroristas que sesgaron su vida. ¡¡Bastardos!!

Hernán Invernizzi

Un día escuché al Pepe Lavori, miembro de la Promoción 80 y compañero de Duarte Ardoy, me contó entre lágrimas de hombre corajudo que nunca pudo olvidar la sangre de su compañero en el asfalto.

La familia de Ardoy, lloró y llora lágrimas de dolor ahogado. Por la muerte, por el olvido. Por la injusticia.

Mientras escribo estas palabras, en una mañana fría y lluviosa de una Buenos Aires triste, pienso en ese tal Invernizzi… el traidor que entregó aquél 6 de Septiembre del 73 el Comando de Sanidad a los terroristas, y pienso en Eduardo Anguita que formó parte de aquél grupo de terroristas, hoy periodista que lloriquea su años de cárcel haciéndose la víctima siendo victimario, y por más que me esfuerce, no logro encontrar diferencias entre sus cobardes actitudes, y la de los miembros de las Fuerzas Armadas y de Seguridad de hoy, que en silencio, han entregado mansamente sus unidades… Y LA HISTORIA, a manos de los terroristas que, ayer nomás, se regodeaban matando por la espalda a sus camaradas…

Horacio R. Palma

Escribidor contumaz

Derechos Humanos en Argentina: Distintos ante la ley

Claudio Avruj, Secretario de DDHH de Argentina

“Si mañana a Alfredo Astiz, por cumplir 70 años, le dan la domiciliaria, también la objetaremos, porque además de la edad hay que ver su estado de salud, si es peligroso o no. Figuras como Astiz o la de Etchecolatz nos provoca, como a toda la sociedad, un rechazo. Por lo que hizo y por lo que representa…” le dijo Claudio Avruj, mandamás de la Secretaría de Derechos Humanos de Argentina a un periodista hace unas horas.

Avruj es funcionario, claro, y tiene la sartén por el mango, como decía mi abuelita… yo apenas soy un mortal ciudadano que un día de hace mucho tiempo… se preguntó ¿por qué?

¿Por qué algunos sí y otro no? ¿Por qué unos presos y otros libres? ¿Por qué unos tan ángeles y otros tan demonios? ¿Por qué algunos tanto… y otros tan poco? ¿Por qué unos con tanta prensa, y otros sin voz?

Curiosamente, cuando entré al primer piso del Hospital Penitenciario de la Cárcel Federal de Ezeiza, no vi “figuras”, no vi “símbolos”, no vi “emblemas”, no vi “asesinos” ni vi “genocidas”… vi hombres viejos de huesos gastados llevando como podían enfermedades imposibles de tratar en una cárcel.

Presos Políticos de Argentina

No vi números… vi personas. No vi expedientes, vi rostros.

Vi a un hombre atrapado en un cuerpo inmóvil que no podía subir a su silla de ruedas, porque eran las diez de la mañana y nadie lo ha ido a sacar de la cama. Vi un anciano encorvado al que le habían pasado varios otoños más los respectivos inviernos después de 80 abriles, caminando con una sonda arrastrando por el piso su bolsa de pis... y más lejos, vi a un viejito muy amable saliendo de su habitación, saludar a las visitas, y preguntarle a cada una la misma pregunta: ¿qué día es hoy?.

Vi a dos ancianos, casi tres, ayudando a subir a una silla de ruedas a un hombre corpulento con sus dos piernas amputadas.

Y en medio de ese triste espectáculo, vi pasar mil veces un señor muy mayor en camiseta y calzoncillos hablando con su sombra.

Un espectro de piel y huesos caminando agarrado de las paredes hasta un teléfono público que no funciona, eso también vi.

Pero Avruj mira con ojos de funcionario… y yo apenas con ojos de mortal ciudadano común, que no deja de preguntarse: ¿por qué?

Avruj ve “símbolos” o “emblemáticos apellidos”… yo veo ancianos enfermos muriéndose de abandono.

Avruj es cómplice de los que murieron, de los que mueren, y de los que morirán abandonados por la política y la justicia.

Yo, apenas un testigo que grita en medio del silencio atroz.

Horacio Palma

Escribidor contumaz...